“Y
es así como las historias de terror sólo existen en la imaginación”, dijo para
cerrar el evento de lecturas aquella noche frente al grupo de asistentes.
—Ven a Donceles —se
escuchó una voz desde el fondo de la sala.
Tras el breve
comentario, varios se miraron unos a otros, entre confundidos y curiosos.
—Ahí te esperan
los fantasmas, verás que no es cuento —lanzó un segundo reto.
—Claro, me
encantaría conocerlos.
—Pues cuando
quieras, pregunta por Miguel, nomás no vayas a espantarte.
—¿Ahorita podría
ser? A estas horas seguro encontraremos a más de uno —respondió apresurado para
tratar de continuar la charla.
—¿Y quién dijo
que los fantasmas sólo se aparecen de noche? —cuestionó aquel hombre de abrigo y
sombrero mientras se levantaba de su lugar para retirarse del recinto.
Arrastrado por
la curiosidad, al día siguiente Alex recorrió la zona durante horas sin saber qué encontrar y
sólo se vio rodeado por una multitud de gente que iba y venía entre las calles
aledañas al Zócalo. Observaba con detenimiento cada edificio y fachada; nada
extraño en medio de aquel bullicio citadino. De repente, un detalle llamó su
atención: una placa colocada sobre una puerta. Ahí, apenas legible, se
distinguía la palabra DONCELES, pero no tenía número. Se acercó y tocó el
picaporte que se veía tan antiguo como la puerta misma.
—Diga —se
escuchó a través de una rejilla que sólo dejaba ver los ojos de una persona.
—Buenas noches,
busco a Miguel, me dijeron que…
—Él ya no vive
aquí. ¿Para qué lo quiere? –interrumpió aquella voz.
—En realidad no
lo sé, sólo me dieron esta dirección y que aquí podrían decirme más sobre
leyendas y fantasmas. Mire, me presento, soy…
—Sí, ya sé quién
es usted —interrumpió nuevamente—, pase.
La puerta se
abrió y la oscuridad que reinaba en el interior de repente se iluminó con la
luz de un candelabro que colgaba del techo. Aquello parecía una librería con
estantes llenos de viejos ejemplares junto a las paredes y mesas centrales con
textos apilados en desorden.
—Ese Miguel que
no descansa —susurró.
—¿Disculpe?
—reaccionó Alex sorprendido.
—Nada, que Miguel
ya viene poco por aquí. A veces se aparece, pero sólo para espantar a la gente
con sus historias. Aunque unos dicen que no son cuentos, sino cosas reales que
sucedieron en estos rumbos.
—¿Y sabe cuándo
podría verlo? Es que estamos dando unas lecturas sobre leyendas aquí cerca y me
parece buena idea que nos cuente sus historias, deben ser muy interesantes.
—No creo que
quieran verlo, desde que le pasó lo que le pasó ya no es el mismo. Pero puedo
ayudarle, acá tengo algo que podría servirle.
Lo llevó a
través de una escalera hacia un pequeño sótano y encendió una luz tenue que
apenas dejaba ver lo que ahí había: un escritorio con pocos libros
perfectamente ordenados.
—Es este —tomó
uno, comenzó a hojearlo y se detuvo en una página—. Aquí, esta es la historia
que nadie cree, pero pocos sabemos que es verdad.
—Me interesa.
¿Cuánto cuesta?
—No, ya no está
a la venta. Este ejemplar es el único que queda y aquí lo resguardamos.
—¿Al menos
podría leer la historia? Para conocerla y compartirla después.
—No es
necesario, yo se la cuento —respondió el hombre con una extraña sonrisa mientras
extendía un viejo mapa sobre el escritorio.
Con un dedo
señaló el lugar donde se encontraban en ese momento, justo en la calle
Donceles, y comenzó a trazar un recorrido para explicar la historia.
—Caminaba desde
aquí hasta llegar a lo que hoy es el Eje Central, daba vuelta hacia Madero y en
el Zócalo nuevamente regresaba. Este cuadrante era suyo, todas las noches en
estas calles hacía sus rondas para vigilar y encender los faroles que apenas
iluminaban la zona. Pero una noche, justo aquí —señaló en el mapa una esquina
de la calle Madero—, lo mataron para robarle y al otro día encontraron su
cuerpo donde hoy está el templo. Nunca dieron con los responsables.
—Qué buena
historia, aunque no la había escuchado.
—Es que es casi
nadie la conoce. Miguel no se la cuenta a cualquiera.
—¿Cómo dice?
—Así es, en las
noches de luna como esta, él regresa a rezar por su alma y llevarse a quienes se
cruzan en su camino, pensando que son aquellos que lo mataron. Pena por estos
rumbos, le decían “el farolero” y su andar lastimero empieza aquí —señaló
nuevamente otro punto en el mapa.
—¿Aquí? Pero es
justo donde estamos, en este sitio —respondió Alex con una sonrisa nerviosa.
—Sí y también deberías rezar por tu alma, porque Miguel no es una leyenda, está frente a ti —respondió
con voz ultraterrena mientras lo veía fijamente con una mirada rojiza.
Una densa
oscuridad llenó el lugar y un grito ahogado fue lo último que sucedió ahí sin
testigo alguno.
